APOCATARSIS

Ana Friday

El ruido se acercaba cada vez más.

-Niños, tenéis que hacerlo bien, ¿vale?

-Vale, mamá –Contestaron ellos.

El ruido estaba allí, en el ahora, en ese momento preciso, en aquel instante.

            -¡Ahora! –Gritó.

Los niños comenzaron a cantar tapándose los oídos la canción de la Ovejita Negra, y el ruido se alejó.

La madre salió del coche y miró a lo largo de la angosta carretera. El pálido asfalto humeaba una especie de cosa amarilla, como si la tierra llorara meado de rata. A lo ancho y largo no había señales de vida, no la había habido desde que llegaron al pueblo.

Recortándose contra el cielo de la ventana, la pequeña María veía su Atrapasueños meciéndose contra la noche estival. Un cielo sin estrellas, frío como un mar de hielo. Más cerca que el cielo, hacia la ventana, su padre estaba de pie sobre el césped y su madre con la mano levantada en el porche. Cuajados en el acto de andar, se habían quedado petrificados contra la noche sin luna. Tenían los ojos blancos y la boca abierta, ansiosa, con una espantosa mueca de vacío tras las caras blancas. Dos fósiles arcaicos cubiertos de diminutas telarañas tejiendo redes entre sus dientes y sus párpados, como pequeñas babas de caracol.

El coche pasó como un relámpago frente a ella y se detuvo con un ruido sordo. Había una niña rubia señalando por la ventanilla del automóvil en dirección a su ventana. El vehículo dio marcha atrás y entró brincando sobre la hierba por el pequeño cercado de la casa. Entonces la niña bajó exaltada del taburete y echó a correr por el pasillo despidiéndose para siempre del pequeño Atrapasueños, la cortina de estrellas y las paredes azules.

Así fue como la encontraron.

Cada vez, a la voz de ¡Ahora!, se unía el canto de María entonando la balada de la Ovejita Negra. Y así recorrieron kilómetros y kilómetros hasta llegar al puerto. Al tercer día, los niños se quedaron afónicos y ya no pudieron ahuyentar el ruido.